Instantané

Matin des choses

Il est des ailes alentours,
Puisque le désert des lieux,
Inassouvi des lèvres interminables,
Jouxtant nos paysages,
Bien qu'alourdi par les rondes,
Silence fuyant de ton visage,
Que chaque ruine ravale,
Au bout de mes dix doigts, 
Murmure par ton sillon sauvage,
Et boit chaque seconde,
Au matin des choses,
L'humeur vagabonde.