Le peintre

Parle bas, dit l'homme au chapeau,
Le silence est une partition,
Tandis que les instruments, tes pinceaux,
Plus loin, on voit l'esquisse d'un pont.

Mes toiles finies, j'en fais don,
A cet art, je suis hermétique,
Palettes qui font de la musique,
Par touches, sans hésitation.

Le chevalet fit une sorte de bon,
Le tableau peignait le foin,
Un panier de cerises sur le coin,
Je courais après boustrophédon.