Le poète

Il n'a pas d'âge.
Il vient au monde avec la poésie.
Il n'apprend pas.
Il vit avec les mots qui l'embrasent.

Les mots le réduisent en poussière.
Il vole avec l'oiseau.
Il s'exclame des insolentes prières,
Puis s'endort avec le bruissement de l'eau.

Il fait son marché et s’étonne du monde.
S'il rêve d'un brochet,
Il repart avec une limande.
Son panier a quelque chose d'étoilé.

Il se souvient de chaque seconde,
Il surprend le vol d'un cygne.
Rares sont ceux qui lui font cette offrande
Le poète alors s'engage et en lui-même signe.